Azia em Sonrisal

São tolices o que penso sobre você...

2011-09-08T09:02:00.002-03:00

"Um olá talvez
Mas para mim de nada vale
Isso estragaria
O meu "faz de conta""(Ira!)

Que tanto de bobagens tenho lido entre uma e outra coisa valiosa!

Terça me perguntaram se iria à marcha contra a corrupção. Logo terça, quando - por desventura - escutava no rádio um caso nada peculiar, mas bem intrigante. Uma ouvinte mandou carta à redação de um programa dizendo ser uma trabalhadora que busca alcançar vôos maiores na carreira, o básico. O primeiro andar, ou andaime, seria chegar ao posto de gerência numa revenda de automóveis, onde ela atualmente trabalha e onde tem como gerente uma amiga. Ou onde tem uma amiga como gerente. Dependendo do seu posicionamento, paciente leitor, uma ou outra opção pode ou não ser mais valiosa. Cabe-me apresentar as duas falsas amizades.

O motivo da carta residia na notícia de que, por descuido ou bobagem - pra variar -, a ouvinte sonhadora descobriu que a outra - a amiga - estava fraudando numerários e "tirando um por fora". Na boa e velha língua de Camões e para deleite dos velhinhos da Academia - alguma coisa, menos brasileira - de Letras, a gerente estava roubando. Dilema: denunciar a chefe e amiga no afã de bailar melhores tangos e alcançar o sonhado posto de gerência? Deixar pra lá, manter o cego e deixar o 'pau quebrar' para que 'alguém' descubra e denuncie e, então, correr atrás do sonho? Mandar uma carta pedindo sugestões a ouvintes de uma rádio?

Venceu a última, que era o que escutava na terça. Vou ser breve nesse relato, para evitar náuseas minhas. Pois isso me enoja. De umas dez pessoas que "deporam" e apresentaram suas teorias, um senhor disse que denunciaria para poder ocupar o cargo e receber um salário melhor. Todos os outros que ouvi, diziam que deixariam a 'chefe ou amiga' cair sozinha. Não importa, não denunciariam!

E aí me perguntam sobre corrupção na política, marcha contra a corrupção e etc. Dizia um adesivo de um tal Wilson Trópia que a crise no Brasil é de caráter. Tenho uma idéia velha: vamos alugar o Brasil. Tirar todo mundo daqui e encher de suíços, que tal? E aí combateremos a corrupção!

"Os estrangeiros
Eu sei que eles vão gostar
Tem o Atlântico
Tem vista pro mar
A Amazônia
É o jardim do quintal
E o dólar dele
Paga o nosso mingau..."

Um novo dia

2011-02-16T12:30:00.003-02:00

Os tênis surrados, conforme indicaram os amigos, estavam separados num canto junto à cama, onde perto esperavam a bermuda e a camiseta, propositalmente separadas para aquela manhã. Era a forma que encontrara para vencer o desânimo de toda manhã. Nem bem despertava o dia e os pássaros, a rotina da casa já assumia seu papel de carrasca. Acordava com o cansaço prévio do porvir de todo dia. Ainda assim inventou de fazer uma caminhada no início do dia, incentivada pelas conversas das amigas que diziam que aquilo as tornavam mais animadas. Decidiu experimentar na primeira oportunidade. Com os filhos na colônia de férias do clube que frequentavam, bastava cuidar do café do marido e partir para a pista de cooper, alí perto, em uma avenida do bairro.

Tinha dúvidas e até certo receio. Talvez fosse apenas um equívoco das amigas. Además, sabendo da casa à espera para cuidar, talvez se sentiria mais cansada no final do dia. Eram pensamentos a serem evitados. Decidiu que, assim que se levantasse, já vestiria o traje de modo a não dar tempo de receber os cumprimentos da preguiça. Assim o fez, e partiu a preparar o café do marido, com a disposição e o aspecto de uma maratonista. Passou pelo corredor e arrumou o quadro diante dos olhares questionadores do homem. Ganhou a cozinha, apanhou a cafeteira no armário, filtro, pó… os pães novos, ele, que também despertara cedo, havia trazido da padaria. Tudo pronto beijou os lábios do esposo e partiu antes das obrigações chegarem à mente.

A tabelinha que sua privilegiada genética fazia com seus bons hábitos alimentares lhe garantiam desde sempre uma esbelta silhueta. Evidenciada pela justa bermuda e pela camiseta, não demorou para, na caminhada, despertar discretos e famintos olhares. Não dava bola, não estava ali para aquilo. Nem mesmo para manter a forma. Desejava apenas se certificar do que falavam as amigas e os médicos da TV. Decidiu caminhar por seis quilômetros na pista que tinha três no total. Uma ida e uma volta.

Havia muita gente, árvores, vento no rosto ondulando ainda mais os movimentos do cabelo negro, preso como um rabo de cavalo; e muitos insistentes olhares de admiradores e admiradoras desconhecidos. Sentiu um sorriso fugir-lhe aos lábios quando um rapaz jovem deixou escapar um suspiro ao se cruzarem. Seguiu seu caminho enquanto o moço voltava o pescoço em sua direção. Estava satisfeita com o objetivo conquistado e se convenceu que fazer aquilo todos os dias não seria difícil se comparado às atividades solitárias de todas as manhãs e tardes, em casa.

Chegou, foi ao quarto e despiu-se. Se mirou no espelho e certificou que o jovem tinha razão, ela realmente estava com um corpo bonito. Colocou os tênis no mesmo lugar de onde os tirou naquela manhã. Apanhou novas roupas, as dobrou e deixou ali perto, junto à cama para a manhã seguinte. Vestiu-se com as roupas de todos os dias e finalmente foi receber os cumprimentos matinais da preguiça e do cansaço que sempre lhe fizeram companhia nas manhãs e tardes.

Re Solteiro

2011-01-30T12:46:00.001-02:00

Pior que a dor de cabeça da ressaca, é lembrar que é segunda-feira e que o mundo não parou como deveria. Ou melhor, como você achou que pararia no primeiro copo. É, amigo, o mundo não para e temos que seguir em frente, mesmo com aquele desejo íntimo de um gênio aparecer com sua lâmpada mágica e te conceder três pedidos: cerveja, mulheres e que o tempo não passe mais. Segundona... e já começou mal.

As roupas estão lavadas, graças à bendita máquina de lavar. Essa maravilhosa invenção que, segundo João Paulo II, “fez mais pelas mulheres que o feminismo”. Só disse isso porque nunca se casou. Por conseqüência, também não se separou. A máquina de lavar fez mais pelos homens separados que Newton pela física. Trata-se de um equipamento que só não é mais brilhante por não entregar a roupa seca, passada e dobrada. E convenhamos, o mistério de como passar uma simples camiseta é guardado pelas mulheres de uma forma tão secreta, que chega a provocar inveja aos maçons. Para nós, homens, um avião é mais simples de pilotar que o maldito ferro de passar. A primeira conclusão pós-separação é de que você precisa de mais roupas de tecidos sintéticos, que não amassem.

O café da manhã vai te fazer perceber duas maravilhas da modernidade: a cafeteira e o forno de microondas. Na primeira se coloca água na medida em que deseja o café, e coloca-se o pó de café de acordo com o manual. Bingo, café pronto em cinco minutos, na medida exata e sem erro. O forno de microondas merece destaque especial. Trata-se do seu melhor amigo dentro da casa. Para melhorar, só lhe falta latir e abanar o rabo. Nele você aquecerá o leite, o almoço, o jantar, ou preparar aquela lasanha congelada que você comprou na padaria, por preguiça de cozinhar para uma só pessoa. Trata-se de um solucionador de problemas. Mereceria um cômodo só para ele, na casa, devido à gratidão que devemos ter com quem nos alimenta.

Café da manhã e paracetamol devidamente tomados, é hora de encarar seu primeiro dia de trabalho com o novo status de situação civil. A fofoqueira da empresa de certo vai reparar na ausência da aliança e fará a notícia correr pelas mesas e ramais. Não se preocupe, é possível utilizar isso a seu favor.

...

Fim do namoro

2010-05-02T10:47:00.003-03:00

O que ela jamais esperava era vê-lo de braços dados com outra. Aconteceu! Ela se entristeceu, chorou por um minuto, levantou a cabeça e tomou uma atitude drástica: nunca mais comprou pão naquela padaria.

... ou o título que preferir

2010-04-20T23:52:00.003-03:00

Caramba! Tudo que me agrada é velho. Se não é velho, não é popular. Se é popular, uso de forma diferente. Conheço um milhão de pessoas que pensam assim, mas elas não me agradam. Geralmente são pessoas novas, populares e agem de acordo com o que se espera delas. Um traço em comum que nos separa por qualquer tipo de representação de eternidade.

Escrevo esse texto por tempestade mental, não há projeto como geralmente é ou deveria ser. Não o pretendo corrigir, pois o sem sentido começa a fazer algum sentido para mim.

Meu pé coça. Sempre coçou! Sempre cocei! Provoco feridas críticas e criticadas. Não é jogo de palavras, é um fato irrefutável. Uma pomada me protege de mim.

Vivo com sono e não gosto de dormir. Acho um desperdício de vida dormir quando se poderia estar acordado fazendo não sei o quê. Talvez simplesmente nada.

Gosto de ouvir as pessoas falarem. Tenho mil histórias para contar e não as conto. E cada pessoa que ouço falar aumenta minha contagem. Ouvir você falar talvez aumente minhas histórias para mil e um. Mas não a contarei. É tão feio contar as histórias dos outros...

Não falo da minha história. Isto que lês não é minha história. É apenas um texto. Tenho mil e uma histórias para não falar. É tão chato repetir minha própria história...

FIM!

Escritores do além

2010-04-16T08:52:00.003-03:00

Via ontem um outdoor que falava do centenário de Chico Xavier. Na verdade apresentava uma das 472 obras psicografadas pelo médium. Desta não me virá à cabeça o nome, mas me recordo que era uma obra ditada, narrada ou seja lá como isso funcione, pelo espírito André Luiz - uma espécie de bestseller dentre os escritores do além. Volto a ele depois.

O que me assustou foi a quantidade de obras psicografadas pelo famoso médium. Um grande autor brasileiro, desses que ganham a vida publicando livros, quando muito, escrevem uns 20 ou 30 livros em toda sua vida. A título de exemplo, Machado de Assis, aquele, têm 47 obras publicadas. Destas 17 são póstumas, ou seja, talvez o autor jamais viesse a publica-las e, à revelia do desejo do escritor, acabaram saindo pela vontade da editora que detinha o direito. Consideremos o total. 47 nada mais é que 1/10 do que fez Chico Xavier com as letras entre uma sessão espírita - na qual atendia dezenas ou centenas de pessoas - e outra. Ao menos um Pulitzer já fazia por merecer graças ao volume.

Mas lembremos que ele nada mais é que uma espécie de word. Um transcritor de textos, cuja função nada mais é que materializar as palavras que são narradas por um ente espiritual. Ainda assim eu manteria o Pulitzer, já que penso que o tradutor é co-autor da obra.

Ainda carrego a pretensão de um dia escrever algo de fato relevante. Talvez uma meia-dúzia de livros. O que, obviamente, me acrescenta uma ponta de inveja de meus ídolos literários. Mas a inveja que sinto do "espírito André Luiz" vai além. Ou ao além.

Que maravilha seria poder escrever depois de morto! Aí sim, teria muita coisa relevante para falar, afinal já teria cumprido toda uma vivência que meus leitores estariam ainda por conhecer. Imaginem, meus caros, a gama de informações disponíveis na eternidade e que estariam à disposição de meus textos. Poderia escrever um livro de assombração, pela ótica do fantasma. Vêem?

Me resta torcer ou rezar para que me sobre algum talento até lá. E que exista aqui alguém com um bom coração e disposição para pôr no papel os tantos contos que estarei disposto a narrar por toda uma eternidade.

Memória da Huestia

2010-04-10T21:53:00.004-03:00

(Baseado em lendas asturianas)
Agustín Celis Sánchez, Espanha
Traduzido por Claudio Justo

Vovó nos contava velhas lendas da Santa Compaña e mamãe ria dela e de suas histórias. Papai lhe dizia que não nos assustasse com velhas superstições do povo, que iria transformar em homens medrosos e covardes a mim e a meus irmãos; e que tudo aquilo era mito de velhas desocupadas. Dizia também que o que alguns chamavam de a Huestia e outros A Compaña não existia e que, ainda que que a morte fosse chegar a todos um dia, não iria vir primeiro nos prevenir com sinos e tochas acesas e toda uma procissão de mortos acompanhando a Morte.

Vovó a chamava de Estádia e contava que ia envolta em um hábito negro e não tinha rosto, cheirava à umidade das sepulturas e mostrava sua presença somente a quem fosse levar – e só nesse instante. Porém algumas pessoas especialmente sensíveis poderiam percebê-la por uma brisa úmida que entrava no quarto do moribundo segundos antes de morrer. No entanto a Huestia era conhecida de muitos, inclusive vovó já a havia visto quando jovem, no dia em que morreu seu irmão Juan, e lhe falaram da procissão e até lhe contaram um segredo.

Eu já sei o que é a Huestia, e sei o lugar que cada um ocupa na comitiva; e sei também o lugar que eu ocupo. Conheço diariamente o trabalho de cada noite e onde vai a personagem que nos precede. Sei como ela é e seu cheiro, porque tenho andado ao seu lado muitas vezes cada vez que sirvo de aviso a cada um dos meus.

Vovó viveu tantos anos somente para que soubéssemos da Huestia e nunca duvidássemos de sua existência. Estava destinada a devolver a lembrança à nossa família que a tinha perdido há tanto tempo. Cada vez que havia algum luto por um familiar em nossa casa, vovó rememorava velhas histórias de aparições e sempre, sem exceção, dizia ter visto, na noite anterior, todo o coro dos seus antepassados velando nas redondezas pela alma do moribundo.

Quando vovó morreu ninguém falou da Huestia. E ainda que no ano seguinte a seguiu a tata Manen e depois o tio Luis, ninguém voltou a lembrar do segredo que ela nos contou tantas vezes e que deveria permanecer vivo na nossa família, e lembrado por todos para que algum dia se quebrasse a maldição que rege o destino de toda minha linhagem: que cada mulher da família deve penar o castigo de ver morrer ao menos um dos seus filhos, como lição por uma antiga ofensa de um antepassado muito soberbo.

Eu devia ter avisado aos meus país na noite antes de minha Primeira Comunhão, quando vi vovó no jardim da casa, com todos seus antepassados, velando por ninguém e, no entanto, chorando. Tive medo, então me calei para que ninguém pensasse que estava nervoso pela celebração do dia seguinte. Assim não disse nada do que tinha visto e ninguém pôde saber que minha morte estava destinada a servir de lembranças da velha maldição que ainda pesa sobre as mães de minha família.

Todo o povo celebrou aquele dia junto ao rio com um enorme pic-nic para festejar a Comunhão de todos os meninos. Tinha de tudo e quando ficamos satisfeitos nos metemos na água e começamos a fazer corridas de uma margem à outra para comprovar nossa resistência. Aconteceu na metade do caminho: meus pés esfriaram e fiquei sem forças e parado ali. Os braços não responderam e senti um frio estranho em todo o corpo. Fui afundando pouco a pouco e lá no fundo ela me esperava sem rosto, como sempre a tenho visto, e ainda assim tão acolhedora.

Encontraram-me três dias depois, inchado com uma bola e me enterraram no túmulo da família junto à vovó, a quem acompanho com minha tocha acesa todas as noites, já faz tantos anos, quando fazemos a ronda que avisa ao mundo que alguém vai morrer. Algumas vezes são os meus.

Soube que a filha de minha irmã está doente e que os médicos que a têm visto não sabem o que ela tem. Soube que sua doença não tem remédio. E soube também, por minha avó, que está escrito que nesta noite eu acompanharei a Estadía até o quarto da filha de minha irmã, onde ela a estará cuidando. E está escrito que minha irmã me verá e junto choraremos a perda, enquanto a morte arrebata sua filha na cama sem que ela possa ver. Após isso levarei a menina ao lugar onde todos esperamos.

Espero que minha irmã compreenda!

A última espera

2010-04-02T15:05:00.009-03:00

Mario Lamo Jiménez – Colômbia

Traduzido por: Cláudio e Mary Justo - Brasil

Já se passaram dezessete horas que morri e nada. Não me enterram! Como é entediante a morte! Se ao menos pudesse fumar uma guimbazinha, não me importaria tanto em ter que esperar. Poderia ter passado para o outro lado com mais elegância, porém até a minha própria morte foi um fracasso. Ao atravessar a sétima, cravei meus olhos numa morena que passava rebolando, me distraí e fui atropelado pelo office-boy da drograria com sua bicicleta. Bati a cabeça contra o asfalto e caí como um frango congelado exibido numa vitrine. Os papéis do fórum ficaram espalhados pela rua e eu, com os olhos vidrados, babando.

Um cachorro que passava lambeu minhas feridas e a sirene da ambulância que, óbvio, chegou muito tarde o espantou. Chegando no hospital, já morto, no queriam me deixar entrar por não ter a carteira do seguro social: os curiosos, na rua, me roubaram o relógio e minha carteira. O relógio não fazia falta, porque nem para dar a hora servia. Já a carteira… era de pele de camelo e trazia lembranças de Elisa.

Na funerária testaram seis caixões, porém nenhum era do meu tamanho. Finalmente, para economizar dinheiro, minha mulher se decidiu por uma imitação de mógno, e como não me cabia nele, tiraram meus sapatos e dobraram meus pés. Agora serei enterrado com as meias rasgadas. Eu, que só ganhava noventa mil cruzeiros por mês. Minha mulher a princípio chorou, porém quando lhe disseram que o seguro pagava novecentos mil, a única coisa que disse foi: “então não aconteceu nada. É como se fosse morrer em dez meses…”.

Aqui estou na sala de minha casa esperando meu enterro. Encostada na parede está a coroa de flores barata que meus companheiros de trabalho mandaram. Somente Gil veio se despedir de mim. Devia a ele vinte mil e agora está consolando minha mulher.

Nunca gostei desta sala. As paredes estão cobertas de quadros descoloridos o os móveis estão velhos. Jamais imaginei que minha última espera se passaria precisamente neste lugar.

Quando Gil e minha mulher me deixaram sozinho, um rato me encarou pela tampa do caixão e quase me matou de susto. Nestes momentos me conformaria até com um café sem açúcar, como os que Elisa me preparava. Começa a fazer frio e sequer posso me despedir dela. Nos conhecemos faz três anos quando ela trabalhava no fórum fazendo sua tese. Era estudante de direito. Nos apaixonamos alí mesmo. Consuelo nunca soube de nada. Não valeria a pena lhe dizer. Ela era muito ciumenta e seu reino era a cozinha. Quem a vê agora… mosca morta! Tão próxima a Gil e nem sequer chora minha morte.

Esta noite eu estaria tomando cerveja e jogando como todos os domingos. No entanto tenho que passar todo o final de semana morto e esperando meu próprio enterro. Se pelo menos tivesse morrido numa segunda ou terça, não teria ido trabalhar e estaria me divertindo. É o cúmulo do azar: morrer no meu dia livre.

Agora o que me resta é esperar que, às onze da manhã, me coloquem num Cadillac preto e passeiem comigo por todos os cantos do bairro. O padre deve estar feliz: “finalmente esse ateu morreu”, dirá tampando o nariz quando eu entrar à igreja cheirando a morto. Estremeço com a idéia de ter que escutar uma missa. Será a mesma cerimônia de sempre, que me atormentava desde criança: o padre cantando com sua voz rouca, a igreja cheia de incenso e um pouco de velhas cheias de rugas chorando o morto às lágrimas. Sempre fui alérgico a incensos e já me vejo espirrando no meio da missa. Só de pensar que por isso cobram dois mil e quinhentos pesos… eu não pagaría nem um tostão por uma missa de enterro. Depois, quando acabar a missa, se ouvirão os sinos e me levarão ao buraco.

Quem sabe quem será meu vizinho no cemitério? Imagino que ninguém tem o direito de escolher. Deus me livre… porque se me acontece de ter uma vizinha faladora, terei que passar uma eternidade acordado escutando sua queixas e seus lamentos.

O que acontecerá quando chegarem os coveiros? Dobrarão os sinos pela última vez, me colocarão uma lápide e tudo ficará às escuras? Não quero nem pensar! Não sei por quê, mas nesses momentos preferiria estar como os todos os días: simplesmente arquivando papéis no escritório do fórum; ou jogando sinuca no ‘El Aventino’.

Uma noite é uma coisa muito longa quando se está morto! No entanto, faltam dezessete horas para me enterrem.

Sutis, as palavras

2010-03-06T09:44:00.003-03:00

Tenho que ficar atento às palavras que me anotam.
Limpar de novo os tímpanos. Sutis, elas ressoam
e se apagam sem alarde.
Se não as escrevo, as essenciais,
não terei como dar notícia de você em mim.

As palavras, com o tempo
tornam-se suavíssimas, de seda.
Há que recolhê-las
no casulo das tardes outonais.

Ouvir a única palavra, sem impurezas.
Não se trata de burilá-la, e sim surpreendê-la.
Palavras estão passando como pássaros invisíveis,
mas cantantes.

Tento segui-las,
não só com o olhos, mas pelo alarido
de suas penas no papel.

As palavras vêm em bandos.
Algumas pousam em ruínas,
saltam de galho em galho,
mostram e escondem sua face
e buscam outras páginas, bocas e quintais
fazendo pensar que é delas
o alarido que é meu.

(Affonso Romano de Sant'Anna)

20 Melhores músicas internacionais

2010-02-24T00:33:00.003-03:00

É complicado fazer uma lista assim. Até pelo fato de muitas músicas inesquecíveis simplesmente sumirem da memória. Prometo não recorrer ao Google, mas vou tentar postar algumas que realmente gosto.

1º - Like a Rolling Stone - Bob Dylan
2º - Back in Black - AC/DC
3º - Kashmir - Led Zeppelin
4º - Starway to Heaven - Led Zeppelin
5º - Highway to Hell - AC/DC
6º - One - Metallica
7º - Polly - Nirvana
8º - Smoke on de Wather - The Purple
9º - Another Brick in the Wall - Pink Floyd
10º - The End - The Doors
11º - Nothing Else Matters - Metallica
12º - My Sacrifice - Creed
13º - Cry Baby - Janis Joplin
14º - Phantom of the Opera - Iron Maiden
15º - Pet Cemetery - Ramones
16º - Satifaction - Rolling Stones
17º - Iron Man - Black Sabbath
18º - The Unforgiven - Metallica
19º - Aqualung - Jethro Tull
20º - Hurricane - Bob Dylan

Muito difícil fazer isso. E não sei se fiz bem ou se fiz merda. Espero que gostem ou não. Eu gosto!

A Taça de Chá

2010-01-29T23:42:00.002-02:00

Certa vez citei o texto "A taça de chá", do Almada Negreiros, a fim de explicitar uma técnica de textualização que se vale de descrições de imagens. Hoje resolvi voltar ao texto e vou postá-lo. Não sei o motivo disto, mas deu na telha enquanto vinha para casa.

A TAÇA DE CHÁ

O luar desmaiava mais ainda uma máscara caída nas esteiras bordadas. E os bambus ao vento e os crisântemos nos jardins e as garças no tanque, gemiam com ele a adivinharem-lhe o fim. Em roda tombavam-se adormecidos os ídolos coloridos e os dragões alados. E a gueixa, porcelana transparente como a casca de um ovo da Íbis, enrodilhou-se num labirinto que nem os dragões dos deuses em dias de lágrimas. E os seus olhos rasgados, pérolas de Nanguim a desmaiar-se em água, confundiam-se cintilantes no luzidio das porcelanas.

Ele, num gesto último, fechou-lhe os lábios co'as pontas dos dedos, e disse a finar-se: — Chorar não é remédio; só te peço que não me atraiçoes enquanto o meu corpo for quente. Deixou a cabeça nas esteiras e ficou. E Ela, num grito de garça, ergueu alto os braços a pedir o Céu para Ele, e a saltitar foi pelos jardins a sacudir as mãos, que todos os que passavam olharam para Ela.

Pela manhã vinham os vizinhos em bicos dos pés espreitar por entre os bambus, e todos viram acocorada a gueixa abanando o morto com um leque de marfim.

A estampa do pires é igual.

Poema Branco

2010-01-14T14:13:00.000-02:00

Óh, verso branco
onde está tua poesia?
Se está na simples metáfora
te troco por uma rima vazia
que seja um pouco mais bela.

Mil anos depois

2010-01-11T17:26:00.002-02:00

Poderia começar falando de minha ausência. Ou então dos meus corriqueiros planos de ser mais presente a partir de agora. Me cansei de fazer isso, daí melhor evitar o assunto.

Tenho andando meio confuso sobre o mundo, sobre as pessoas, sobre os planos e tudo o mais que tem a ver com a vida. Daí que não tenho me preocupado muito em fazer planos neste ano previamento perdido. Decidi me dedicar mais aos planos que estão estabelecidos e que ainda estão por serem concluídos.

Pra este ano vou deixar por conta do carnaval, semana santa, copa do mundo, eleições e festas de fim de ano, que certamente vão consumir nossas energias, nossos interesses, os noticiários e os bate-papos intermináveis no butequins da vida. Não adiantaria muito tentar fazer diferente. Nem daria tempo!

O carnaval, como a semana santa, será, como sempre é, recheado de festas para uns, tragédias para outros e muito trabalho para policiais rodiviários e bombeiros. Nada que possa surpeender. A copa do mundo será, como sempre é também, uma disputa entre os favoritos de sempre e pode influenciar diretamente nas opções políticas do país, como sempre acontece. Desculpe a repetição, mas não me culpe, não é culpa minha. As eleições, como dito, devem ter uma desfecho nada muito surpeendente. Se vier a copa, dá a situação; se não vier, talvez um segundo turno. A oposição é fraca, inexpressiva e tão corrupta quanto o outro lado. Entre os dois polos da disputa, tavez a melhor opção seja a anarquia geral. "Ou não!"

E nada melhor que fechar o ano como começamos. Chuvas e feriadões recheados de festas, tragédias e trabalho. Sorrisos, lágrimas e suores.

Ano que vem não será diferente!

Ins Piração

2009-06-17T15:25:00.000-03:00

Quem me conhece sabe que não acredito em inspiração. Talvez em piração. O que acredito, e há provas disso, é em trabalho árduo em busca de uma expressão, no máximo, satisfatória. Nunca mais que isso!

Somos bombardeados por informações e isso não tem nada a ver com os novos meios midiáticos que os tempos modernos nos presentearam. Desde os tempos remotos, o balançar de um galho, o pulo de um animal silvestre, a busca desenfreada pelo meio de subsistência e as relações do homem com o mundo que o cerca, é fonte de informações a respeito de como a vida funciona dentro de determinado microcosmo. Vivemos apreendendo informações.

Uma vez internalizadas, as informações se entrelaçam formando novos olhares sobre a realidade ali representada. E a partir de uma nova informação temos um “insight” ou uma idéia de uma realização ou experiência por vir.
Uma trabalheira danada que alguns insistem em reduzir a uma mera intervenção divina nomeada de “inspiração”.

Falo disso porque estou vomitando idéias. Depois de longo jejum e uma jornada de apreensão de informações, parece que meu cérebro precisa de espaço em seu HD virtual e começa a jogar para fora o artesanato do entrelaçamento de idéias.

Vejamos no que vai dar, se der em alguma coisa.

PMDB quer PT fora da disputa eleitoral em ao menos 10 Estados

2009-05-31T11:50:00.000-03:00

O tão cobiçado apoio do PMDB à candidatura de Dilma Rousseff vai custar bem caro para o PT, pelo menos politicamente. Uma reportagem do Globo (íntegra para assinantes) diz que os peemedebistas vão entregar a Lula uma lista de reivindicações que inclui “limpar” o caminho do partido em Estados onde há conflitos entre as duas legendas, uma situação que se observa em pelo menos 10 corridas eleitorais estaduais. O pedido do PMDB é claro: o PT deve sacrificar suas candidaturas, caso sejam inconvenientes para o principal aliado – caso de Minas Gerais, em que o ministro peemedebista Helio Costa é favorito para ser o próximo governador, e o PT hesita entre Fernando Pimentel e Patrus Ananias. “No Planalto, a pressão do PMDB não foi bem recebida, mas a ordem é não enfrentar o aliado e tentar empurrar as definições com a barriga até 2010”, diz o jornal. Pode ser que o PT, enfraquecido pela CPI da Petrobras, não tenha tanta margem de manobra diante do parceiro gigante.

Protogeneses

2009-04-15T15:48:00.001-03:00

“É incrível. Não mais são discutidos os graves crimes atribuídos ao banqueiro Daniel Dantas. Questões outras, agitadas até por parlamentares beneficiados com doações de campanha feitas por Dantas, diretamente ou por interpostas pessoas, formam uma nuvem de fumaça para evitar que os crimes e os criminosos sejam revelados, conhecidos da população. A ética foi para o vinagre. Sem dúvida, trata-se do efeito Mendes (Gilmar Mendes.)”

( Instituto Brasileiro Giovanni Falcone)

Dizem que os fins justificam os meios. Sendo assim, a finalidade de se provar a culpa de Dantas, por si só, justificaria o uso dos grampos, ainda que irregulares. Protógenes, ainda que caibam recursos, foi afastado da Polícia Federal. Sem dúvida é um meio. Resta-nos tentar advinhar qual será o verdadeiro fim.

Uma observação sobre um show de axé

2009-04-14T15:21:00.002-03:00

Alexandre Peixe, Cláudia Leite, Chiclete com Banana, Tomate, Asa de Águia...

Não seria isto um festival gastronômico?

Direito ao aborto

2009-03-17T13:18:00.003-03:00

Dizer que se é a favor do aborto no caso da menina de 9 anos do Recife, virou lugar comum. Dizer que se é contra a atitude do arcebispo do Recife e Olinda, ainda mais. Mas há muito o que se falar sobre o assunto. No entanto, contrariando o que geralmente faço, decidi postar um texto, o qual endosso, que fala por mim, cujo o título está no topo desta postagem.

"Embora contrário ao aborto, admito a sua descriminalização em certos casos, como o de estupro, e não apoio a postura do arcebispo de Olinda e Recife ao exigir de uma criança de 9 anos assumir uma gravidez indesejada sob grave risco à sua sobrevivência física (pois a psíquica está lesada) e ainda excomungar os que a ajudaram a interrompê-la.

Ao longo da história, a Igreja Católica nunca chegou a uma posição unânime e definitiva quanto ao aborto. Oscilou entre condená-lo radicalmente ou admiti-lo em certas fases da gravidez. Atrás dessa diferença de opiniões situa-se a discussão sobre qual o momento em que o feto pode ser considerado ser humano. Até hoje, nem a ciência nem a teologia tem a resposta exata. A questão permanece em aberto.

Santo Agostinho (sec. IV) admite que só a partir de 40 dias após a fecundação se pode falar em pessoa. Santo Tomás de Aquino (séc. XIII) reafirma não reconhecer como humano o embrião que ainda não completou 40 dias, quando então lhe é infundida a "alma racional". Esta posição virou doutrina oficial da Igreja a partir do Concílio de Trento (séc. XVI). Mas foi contestada por teólogos que, baseados na autoridade de Tertuliano (séc. III) e de santo Alberto Magno (séc. XIII), defendem a hominização imediata, ou seja, desde a fecundação trata-se de um ser humano em processo. Esta tese foi incorporada pela encíclica Apostolica Sedis (1869), na qual o papa Pio IX condena toda e qualquer interrupção voluntária da gravidez.

No século XX, introduz-se a discussão entre aborto direto e indireto. Roma passa a admitir o aborto indireto em caso de gravidez tubária ou câncer no útero. Mas não admite o aborto direto nem mesmo em caso de estupro.

Bernhard Haering, renomado moralista católico, admite o aborto quando se trata de preservar o útero para futuras gestações ou se o dano moral e psicológico causado pelo estupro impossibilita aceitar a gravidez. É o que a teologia moral denomina ignorância invencível. A Igreja não tem o direito de exigir de seus fiéis atitudes heróicas.

Roma é contra o aborto por considerá-lo supressão voluntária de uma vida humana. Princípio que nem sempre a Igreja aplicou com igual rigor a outras esferas, pois defende o direito de países adotarem a pena de morte, a legitimidade da "guerra justa" e a revolução popular em caso de tirania prolongada e inamovível por outros meios (Populorum Progresio).

Embora a Igreja defenda a sacralidade da vida do embrião em potência, a partir da fecundação, ela jamais comparou o aborto ao crime de infanticídio e nem prescreve rituais fúnebres ou batismo in extremis para os fetos abortados…

Para a genética, o feto é humano a partir da segmentação. Para a ginecologia-obstetrícia, desde a nidação. Para a neurofisiologia, só quando se forma o cérebro. E para a psicosociologia, quando há relacionamento personalizado. Em suma, carece a ciência de consenso quanto ao início da vida humana.

Partilho a opinião de que, desde a fecundação, já há vida com destino humano e, portanto, histórico. Sob a ótica cristã, a dignidade de um ser não deriva daquilo que ele é e sim do que pode vir a ser. Por isso, o cristianismo defende os direitos inalienáveis dos que se situam no último degrau da escala humana e social.

O debate sobre se o ser embrionário merece ou não reconhecimento de sua dignidade, não deve induzir ao moralismo intolerante, que ignora o drama de mulheres que optam pelo aborto por razões que não são de mero egoísmo ou conveniência social, como é o caso da menina do Recife.

Se os moralistas fossem sinceramente contra o aborto, lutariam para que não se tornasse necessário e todos pudessem nascer em condições sociais seguras. Ora, o mais cômodo é exigir que se mantenha a penalização do aborto. Mas como fica a penalização do latifúndio improdutivo e de tantas causas que, no Brasil, levam à morte, por ano, de cerca de 21 entre cada 1.000 crianças que ainda não completaram doze meses de vida?

"No plano dos princípios - declarou o bispo Duchène, então presidente da Comissão Espiscopal Francesa para a Família - lembro que todo aborto é a supressão de um ser humano. Não podemos esquecê-lo. Não quero, porém, substituir-me aos médicos que refletiram demoradamente no assunto em sua alma e consciência e que, confrontados com uma desgraça aparentemente sem remédio, tentam aliviá-la da melhor maneira, com o risco de se enganar" (La Croix, 31/3/79).

O caso do Recife exige uma profunda análise quanto aos direitos do embrião e da gestante, a severa punição de estupros e violência sexual no seio da família, e dos casos de pedofilia no interior da Igreja e, sobretudo, como prescrever medidas concretas que socialmente venham a tornar o aborto desnecessário."

Texto de Frei Beto, publicado no jornal Estado de Minas em 12/03/2009.

Mau gosto x Maus leitores

2009-03-12T15:59:00.000-03:00

Lia com atenção uma postagem do blog "Sobre todas as coisas" que falava de um estudo científico que afirma que músicas ruins deixam as pessoas estúpidas. Ao final do texto a autora - que prefiro não citar ser minha esposa para manter um tom de impessoalidade - ainda cita outro estudo que diz que livros ruins deixam as pessoas estúpidas, no qual, para delírio dos amantes de boas obras literárias, cita como leitura obrigatória para os estupidos a série "Harry Potter".

Bem, devaneios à parte, depois de repensar sobre qual grupo faço parte, chego a conclusão de que não consigo mais definir o que é boa música no cenário musical atual. Tenho me encantado cada dia mais por cantores mortos, bandas desfeitas e músicas regravadas. Em síntese, tenho andado pra frente escutando para trás. Nada do cenário atual me agrada de fato. Talvez não seja questão de serem músicas boas ou ruins.

Meu senso crítico (e ácido) me indica que a questão transita por outras vielas. O que as músicas vieram perdendo ao longo dos anos, foi aquela dose necessária de sofisticação. E isso, tem a ver com nossa fraquíssima condição de leitores (dados já divulgados pela Unesco).

Música de letras fáceis e melodias repetitivas são melhores compreendidas pelos maus leitores.
Foi-se o tempo em que o "avesso do avesso do avesso do avesso" poderia ser compreendido por ouvintes que possuíam um mínimo grau de capacidade leitora. O público atual é simplesmente pobre, do ponto de vista interpretativo e - porque não dizer? - crítico. As músicas mais sofisticadas, com rimas que passam longe do óbvio e com mensagens em suas entrelinhas estão fadadas ao fracasso de venda e de público. Talvez por isso os poucos grandes nomes que ainda possuímos largaram os grandes estádios e se concentram em apertados teatros ou casas de espetáculos com capacidade de público restrita.

Lembrando que a arte, mais propriamente a música, é um produto a ser vendido, é de se esperar que os produtores invistam naqueles que darão o maior retorno financeiro: os que fazem a música que o público é capaz de assimilar. Compositores de gosto tão pobre quanto seus fãs. Nos comentários do blog citado, uma leitora deixou um comentário dizendo que na verdade existe uma identificação entre as músicas ruins e os estúpidos. Na verdade a identificação vai além: existe um planejamento para que esse casamento aconteça. Umberto Eco, num ensaio sobre literatura, dizia que o autor, ao escrever, prevê a existência de um "leitor modelo". Em outras palavras, ele cria a imagem de seu leitor e escreve de forma que sua mensagem seja bem entendida por aquele leitor. É isso que os produtores esperam dos seus artistas: uma pobreza capaz de ser compreendida por pessoas culturalmente falidas.

Mais grave que os autores que fazem o que o público deseja, são aqueles que o fazem e acreditam fazer arte. Mais grave ainda é a repercussão que recebem de programas de auditório que divulgam essa pobreza como se fosse de ouro. Uma pobreza dourada e recheada com os jabás pagos por grandes gravadoras.

Enfim, para tentar encerrar o assunto, o que temos não são músicas ruins de baixa qualidade. Temos músicas equivalentes à qualidade do público que as ouve. E nós, que nos vangloriamos de termos um bom gosto musical, precisamos nos concientizar que, continuando como está, nosso gosto, apesar de estar longe de ser pobre, estará completamente falido.

Viva os poetas mortos!

Mais política (ou politicagem)

2009-03-05T14:04:00.002-03:00

Porque será que me lembrei das palavras do deputado Jarbas Vasconcelos (PMDB-PE) sobre seu partido, quando vi as manobras das raposas Renan Calheiros (PMDB-AL) e José Sarney (PMDB-MA), para colocar Fernando Collor de Melo (PTB-AL) na presidência da Comissão de Serviços de Infraestrutura do Senado Federal ?

Saindo um pouco da ficção

2009-03-04T13:19:00.003-03:00

A notícia das últimas horas (dias para quem chegou aqui depois do dia 4) é a cassação do governador do Maranhão, Jackson Lago, do PDT. Jackson venceu as eleições para o governo daquele estado no último pleito. Contra ele, entretanto, caíam acusações de compra de votos e abuso de poder político. Algo que todos nós conhecemos muito bem. Ser cassado por essas acusações, isto sim, é algo novo nesse nosso Brasil que um dia entrará nos trilhos. Outros cinco governadores, de partidos diversos, estão na lista para serem julgados e, aberto o precedente, serem cassados. Fica a torcida de que os julgamentos ocorram antes de terminarem seus mandatos.
Os advogados do réu entrarão - ou entraram - com recursos nos Superior Tribunal Eleitoral e, caso o recurso não seja aceito, deverão entrar com outro recurso no Supremo, que, como faz geralmente, o devolverá ao STE. A manobra busca ganhar tempo, sabidos que são - os advogados - da morosidade de nosso sistema judiciário.
Quando for confirmada a cassação do governador e esgotarem todos os recursos, deverá assumir o governo daquele estado o candidado que ficou em segundo lugar no pleito no qual Jackson foi eleito. E é exatamente aí que uma pulga do tamanho de um elefante faz moradia atrás de minha orelha. Esse candidato, ou melhor, candidata, nada mais é que a senadora Roseana Sarney.
Se por um lado fica a torcida para que esse país tome jeito, por outro fica a estranha sensação de que nunca entrará nos tais trilhos. E que as famílias mandatárias de verdadeiros feudos, herdeiros do antigo coronelismo, jamais largarão esse osso.
Nos resta rezar!

2009-02-16T14:20:00.002-03:00

Mais um texto baseado em uma imagem. Porém, ao contrário da postagem anterior, quando as palavras buscavam criar a imagem, neste texto abaixo, a imagem deu vasão às palavras. O processo criativo, neste caso, parte de dentro para fora, buscando uma história que justifique a imagem alí exposta. Creio eu, que é o que fez Almada Negreiros com sua "Taça de Chá", já mencionada antes. É basicamente o oposto que fazem os jornais, que mandam os artigos para seus ilustradores, que, baseados no que conta a matéria, cria uma imagem que a acompanhará. Vamos à história.

A Mulher Descalça

Logo à frente estão as pedras em forma de pirâmide, amontoadas por algum rio que passou por ali. À sua frente, as admira uma roseira que traz consigo seu belo troféu escarlate e um riacho que talvez seja filho daquele que juntou as pedras de forma tão minuciosa.

No bosque que as abriga, passeia a frágil mulher descalça, que ao vento demonstra total falta de pressa. De olhos fechados relembra os momentos da infância, quando, também descalça, ali brincava com a idosa senhora que a acompanhava. Ali corria, se molhava no riacho, voltava para a velha e se sentava sobre a grama que cobre o chão, para um descanso e um rápido lanche. Depois do lanche voltava à correria assustando borboletas coloridas que fugiam como flores aladas. Ela se divertia.

Seguiam por todo o bosque assim. Paravam, descansavam, e voltavam ao caminho. A menina que agora caminha descalça, corria; a senhora que a acompanhava, seguia a passos breves que a outra agora imita.

O caminho era anunciado pelo leito do riacho e, chegada a metade da tarde, antes de se porem no caminho de volta, sentavam-se ao pé do pequeno monte de pedras, nas rochas mais baixas. Ali sentiam o vento nas faces, viam o colorido das borboletas e ouviam a o sussurro do riacho e o canto dos pássaros em algazarra. Permaneciam assim até a hora da volta.

Agora a mulher repete o gesto, descalça e a pequenos passos. À frente estão as pedras em forma de pirâmide, amontoadas por algum rio que passou por ali e a roseira que traz consigo o belo róseo troféu.

Ela se senta ao pé da pirâmide, levanta suavemente a barra do discreto vestido azul, e ali sente na face a pouca brisa que resta na cidade que rodeia o antigo bosque. Tenta ouvir, entre buzinas e motores, o sussurro do rio e o alarido dos pássaros. Borboletas já não há.

A mulher, então, abaixa a cabeça num gesto suave e estende a mão à roseira como se fossem irmãs. Por cima dos olhos dá uma olhada naquela singela presença entre pedras, fecha os olhos por um instante e, quase imperceptivelmente dá um sorriso confessando à planta que também trás na lembrança um troféu escarlate.

Sarjeta

2009-02-10T13:36:00.006-02:00

A vista dos pés, um mostrando a sola nua e o outro o calcanhar levantado, dizia claramente que o rapaz corria. Em pé o senhor apertava desolado a face contra as duas mãos, sugerindo um movimento de negação e desespero. Diante do rapaz que corria, apenas a mureta do Ribeirão Arrudas, na parte central da Avenida do Contorno. Ao lado do homem que se desesperava, havia apenas o movimento das pessoas que embarcavam tranqüilamente nos ônibus que chegavam e partiam da rodoviária.
Ao pé do Elevado Castelo Branco, dois policiais, com olhares despreocupados, assistiam inertes à corrida do meliante. Diante deles uma criança suja dormia calmamente, enquanto bêbados dançavam ao som alto que vinha do bar ali na esquina.

Abaixo do menor que dormia, também jogada na sarjeta, pousava revoltada a assinatura do pintor.

A título de filosofia da composição

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É certo que não existe texto original. Não, pelo menos, em sua essência. Todos os textos que produzimos, ainda que seja aparentemente uma grande novidade, carrega consigo uma série de informações que têm como origem diversos pensamentos de diversos autores. Toda conclusão é fruto de intercruzamentos de idéias que vamos colhendo ao longo de nossas vidas e nossas experiências.

Somos, a todo tempo, influenciados. O texto acima narra uma quadro que pode ou não existir. Embora eu não creia que algum artista melhor que eu tenha tido a idéia de pintá-lo, a imagem narrada retrata uma cena corriqueira de uma região central de Belo Horizonte. Não creiam, no entanto, que se trata de algo novo.

Na verdade já vi dois escritores mais renomados fazer o mesmo. Por coincidência (ou não) ambos portugueses. O primeiro foi Almada Negreiros, com sua "A Taça de Chá", no qual narra a estampa de uma taça de chá. O outro autor é José Saramago, nas páginas inicias do "Evangelho Segundo Jesus Cristo", onde narra a cena da crucificação.

Como podem perceber, nenhum texto é essencialmente inédito ou original. Comigo não seria diferente.

2009-02-06T18:52:00.003-02:00

A postagem abaixo, "Piada de Português", é na verdade de quinta-feira. Foi repostada na sexta, para resolver um problema técnico. Não tenho a pretenção de fazer uma postagem por dia. Sei que mais dia, menos dia, não terei tanta motivação e acabarei aumentando os intervalos entre uma história e outra. Um problema, aliás, que preciso corrigir. Vou deixar a título de postagem de sexta, para que seja curtido no final de semana, um texto que havia escrito para postar num outro blog meu que não consigo mais administrar. Foi escrito em comemoração do dia internacional das mulheres. Sem mais delongas.

A Mulher de Francisco

Existirá um significado misterioso para o fato de Deus ter feito a mulher após ao homem. Parece-me, de certo modo, um arrependimento, um ato de caridade divina Dele consigo mesmo, dando-se a oportunidade de tentar outra vez. Hoje, vendo os homens transitando sozinhos, levando sonhos e escritórios na cabeça, desconfio da simples intenção de dar uma companheira ao homem. Me é claro que Deus não ficara satisfeito com o resultado final de sua obra.

Eu sua nova empreitada, arredondou as formas, acrescentou um pouco de barro aqui, tirou um pouco de lá, projetou minuciosamente os trejeitos, os gestos e os olhares. Pegou emprestado de algumas das flores, que criara para enfeitar o Éden, graça e formosura e empregou-lhes na sua nova criação. Tirou das estrelas um pouco de luz e lhe pôs à face e pintou em aquarela um sorriso mágico. O Criador se superou e fez, então, sua obra prima.

Feita de belezas e poesia, logo que pisou no Paraíso foi reconhecendo a graça de tudo à sua volta, ao contrário de seu parceiro que buscava a caça. Ela não se aborreceu. De alguma forma, ao criar tais gestos e dar-lhe beleza e formosura, Deus acabou programando-a a burlar as certezas masculinas e, banhada em sutileza, o convencer a fazer aquilo que ela desejava.

E é graças a esses dons divinos que, séculos depois da criação celestial, Marta sorri na cama ao lado de Francisco que lê irritadamente um relatório financeiro da empresa.

- Amor, o que tem nesses papéis?

- É o relatório financeiro da empresa, tenho que fechar isso até amanhã. - Respondeu Francisco irritado.

- Mas amor, você já não ficou o dia todo trabalhando para resolver esses problemas. Agora é hora de outra coisa. Vem cá, vem?

- Não posso Marta, já disse tenho que resolver esse problema. - Mais irritado ainda.

- Ah, amor... - voz melosa. Isso não é hora de trabalhar, vem cá que vou fazer aquela massagem.

- Não vai ter jeito, né? - Perguntou se virando a ela, com o papel já meio de lado e total impaciência na voz.

- Claro que vai ter, amor. Vem cá que dou um jeito em você num instante.

- Ai meu saco! - pondo a mão na testa, já prevendo uma briga que estaria por vir.

- Está doendo também amor? Quer uma massagenzinha também. Eu cuido de você todo, coração.

Ele respirou fundo, olhou para o céu como quem pede uma orientação ou paz e disse entre dentes:

- Você não percebe que eu preciso terminar isso? Que não posso ficar de namorico?

Ela então respondeu sorridente: - Eu percebo que tenho meu amor na minha cama, estou aqui toda para ele e querendo que ele mate as vontades dele.

- Eu quero me enterrar - Disse ele, simulando um choro.

- Então vem meu homem, se enterra. - Retrucou Marta com voz sedutora, fazendo movimentos para seu lado e enrroscando suas pernas nas dele.

- Para de sacanagem, Marta!

- Nós nem começamos, meu amor. Vem cá, vem...

- Nem vamos começar. - Disse ele, levantando-se da cama e saindo do quarto com o tal relatório em direção à sala, onde passaria a noite a lê-lo.

Ela ficou inerte vendo-o sair. Segundos depois, levantou-se, foi até a porta para se certificar que ele de fato fôra para o sofá e retornou ao quarto, apagando a luz e dizendo:

- Vai pro inferno! Se vai passar a noite aqui, acordado, lendo essa merda de relatório, que pelo menos libere o melhor lado da cama.

E, enfim, dormiu.

Piada de Português

2009-02-06T13:12:00.001-02:00

Nesta semana os auditores da Fifa deram um role pelo Brasil para estudar as cidades candidatas à sedes para a Copa do Mundo de 2014. BH entrou definitivamente na briga e órgãos públicos e privados firmaram promessas e mais promessas de modernização, a fim de adequar a cidade às exigências da Fifa. Todo esse esforço lembrou-me Tiradentes que dizia que se “todos quiséssemos faríamos deste país uma grande nação”. Quando querem, fazem.

BH conta com um grande estádio, que será todo remodelado para se transformar numa arena multiuso. Bacana! O metrô da cidade, que não passa de um trem urbano, deverá ter uma linha que integra o centro da cidade às imediações do estádio. A rede hoteleira, que alega já possuir uma quantidade satisfatória de leitos, promete, ainda assim, aumentar sua capacidade e melhorar seus serviços, para atender os mais exigentes turistas, que deverão vir à cidade, caso seja mesmo escolhida dentre as 12 sedes do mundial – o que me parece mais que definido.

Em entrevista a um programa de TV, acho que da Globo mas tanto faz, uma diretora de uma dessas associações de empresas ligadas ao trade turístico, prometia um trabalho intenso de reestruturação do setor de serviços na cidade, para atender a demanda de turistas. Dentre as idéias previstas para implantação do projeto, dizia que os funcionários do setor de atendimento aos turistas – leia-se taxistas, garçons, recepcionistas, policiais militares, guardas municipais, motoristas e cobradores de ônibus e etc. – deverão até o ano da copa dominar, pelo menos, o inglês e o espanhol. Acredito, claro!

“Nós fez”, “Nós foi”, “Nós ganho”, “a gente vamos”... será que alguém vai se lembrar da piada do português?

Linha oCUpada

2009-02-04T18:41:00.000-02:00

Aconteceu em um presídio de Ribeirão das Neves, região metropolitana de Belo Horizonte: a esposa de um detento compareceu para uma visita íntima – pasmem! – acompanhada dos dois filhos do casal. Levantou suspeitas ao se recusar a fazer os procedimentos de segurança para essas visitas, que consiste, na prática, em uma revista geral. Na realidade ela se recusou se agachar nua, procedimento que, segundo os guardas, existe para evitar que visitantes entrem no presídio “portando” objetos em seus orifícios íntimos. A mulher, então, se retirou com suas proles e voltou depois, alegando que só aceitaria fazer os procedimentos acompanhada da Polícia Militar, sem a presença dos carcereiros. Mais suspeitas ainda foram levantadas depois que as policiais encontraram duas – eu disse duas – camisinhas no ânus da mulher. Pressionada ela confessou que tentara entrar da primeira vez portando um celular e uma quantidade de maconha em seu fiofó. Como viu que não conseguiria entrar “desovou” os objetos em um matagal próximo. Policiais foram até o local acompanhado da mulher, onde encontraram apenas o celular. Ela ainda aproveitou o ensejo para denunciar um esquema de corrupção dentro do presídio, no qual carcereiros recebem grana para passarem celulares de uma ala a outra da instituição penal.

Ainda estou me perguntando que tipo de maluco que, ao encontrar uma quantidade de maconha e um celular num matagal, leva apenas a maconha e deixa para trás o aparelho. A não ser que seja um daqueles aparelhos antigos, anal-lógicos, gigantes. Malditos jornais que não divulgam a marca e o modelo do aparelho.

Pensamento do dia

2009-02-03T15:47:00.000-02:00

"A maquilagem diz-nos mais que o rosto." - Oscar Wilde